Moi rodzice zorganizowali mojej córce piętnaste urodziny niczym z podmiejskiego filmu, zaparkowali nawet na podjeździe zupełnie nowy samochód z czerwoną kokardą, żeby myślała, że jest jej — a potem wręczyli jej klucz w aksamitnym pudełku, roześmiali się i powiedzieli mojej córce i mnie, że mamy dokładnie 24 godziny, żeby wprowadzić się do spleśniałej szopy z tyłu domu… Nie krzyczałam, po prostu cicho zrobiłam jedną rzecz.
Pierwszą rzeczą, którą zauważyłem, był kokardka. Była tak wielka, że zakrywała połowę maski srebrnego sedana na podjeździe moich rodziców –…